Con el paso de las semanas, el incierto destino de los desplazados ha pasado de ser una emergencia a una realidad cotidiana, Miles de desplazados viven en el muelle, esperando el final de la guerra sin un horizonte claro de retorno.
A lo largo del paseo marítimo del distrito Beyal de Beirut, una ciudad invisible en los mapas está tomando forma. Una ciudad de tela, plástico y mantas húmedas, apoyada en el pavimento de piedra y con vistas a un mar que ya no es la atracción turística que fue, sino un testigo silencioso de una de las oleadas de desplazamientos más brutales que se han producido en años en Líbano.
PUBLICIDAD
PUBLICIDAD
Aquí, la distancia no se mide en metros, sino en el número de noches que la gente ha dormido fuera de sus casas. El tiempo no se mide en horas, sino en el número de días que han pasado sin noticias claras de retorno.
En este estrecho espacio abierto al viento, el olor de la lluvia se mezcla con el de la leña mojada, y el sonido de las olas con el de los niños que intentan hacer juguetes de la nada. La vida es temporal, pero se alarga día tras día, más como una larga prueba de paciencia que como una parada fugaz en el camino de vuelta.
Una ciudad temporal nacida en la acera
Por la noche, las tiendas alineadas junto al mar parecen una frágil línea de defensa contra el invierno. Hileras contiguas de telas de diferentes colores y tamaños, aseguradas con piedras, cuerdas o simples herramientas, intentan proteger el interior del viento y la humedad.
La cámara de 'Euronews' viajó a esta ciudad provisional que se creó sin planificación, sin servicios y sin certeza sobre su futuro. Aquí viven miles de desplazados que se vieron obligados a abandonar sus lugares de origen cuando los enfrentamientos entre Hezbolá e Israel se intensificaron y los ataques aéreos alcanzaron amplias zonas de pueblos y ciudades fronterizas, extendiéndose a los suburbios del sur de Beirut, la capital y a zonas del norte y este de Líbano.
Dentro de las tiendas, las familias se hacinan en espacios que ni siquiera tienen espacio suficiente para dormir. Fuera, la ropa se cuelga de cuerdas tendidas entre postes metálicos, y pequeños rincones se convierten en cocinas improvisadas donde se encienden fuegos con cautela.
Algunas familias prefirieron no aparecer ante las cámaras, limitándose a expresar su profunda ansiedad por el futuro. La magnitud de la destrucción causada por los ataques israelíes, según sus relatos, hace que la idea misma del retorno resulte poco clara. Uno de ellos dice en voz baja "Incluso si la guerra cesara... "¿a dónde volveríamos?
"El Estado existe, pero está ausente"
Mohammed Daghman, un desplazado de Nabatiyeh, resume un sentimiento del que muchos se hacen eco aquí. De pie junto a la entrada de su tienda, dice: "Los funcionarios oyen, ven y saben, pero cierran los oídos para no oír, se ponen una cortina negra delante de los ojos y callan".
Continúa en un tono tranquilo que esconde un claro enfado: "Me gustaría como ciudadano que echaran un simple vistazo a la realidad, que vieran la magnitud del sufrimiento. Hay un Estado, pero está ausente. Es fuerte sólo con los débiles y los pobres".
Las palabras de Daghman no parecen excepcionales en este lugar. El sentimiento general entre los desplazados internos tiende a ser que la respuesta oficial se ha mantenido por debajo del nivel de la crisis, y que la mayor parte del apoyo ha procedido de iniciativas individuales o campañas comunitarias.
Miedo a las enfermedades
Mahdi Omar, un desplazado de los suburbios del sur de Beirut, relata el momento de abandonar su casa como si hubiera ocurrido sólo unas horas antes: "Nadie pudo preparar sus pertenencias ni llevárselas consigo. Hubo un estado de pánico en cuanto empezaron los bombardeos sobre los suburbios del sur, así que nos fuimos a toda prisa".
Las necesidades básicas actuales van más allá de la comida y las mantas, dijo: "Necesitamos alimentos, material de limpieza e instalaciones sanitarias. Si la situación sigue así, pueden empezar a aparecer casos de sarna y a propagarse los piojos entre los niños".
En muchas tiendas, estos temores ya se están haciendo realidad. La falta de agua potable, el saneamiento inadecuado y la humedad constante hacen que la vida cotidiana se asemeje a un desafío sanitario sin fin.
Cuando las iniciativas populares priman sobre el Estado
Mustafa Atoui, un desplazado de la ciudad meridional de Siddiqin, cree que lo que está ocurriendo en al-Bial revela otra cara de la sociedad libanesa: "Las tareas que debería haber llevado a cabo el Estado las está realizando ahora la propia gente, ya que todos se apoyan mutuamente independientemente de sus afiliaciones sectarias."
Añade que muchas personas no pudieron llevarse ninguna pertenencia durante su desplazamiento: "La gente no pudo llevarse sus pertenencias, ya que fueron desplazados a toda prisa, y los refugios están llenos porque la mayoría de la gente del sur y del valle de la Bekaa se vio obligada a huir."
De hecho, los testimonios cruzados indican que la mayor parte de la ayuda que llega a los desplazados procede de iniciativas individuales o de pequeñas asociaciones locales, mientras que la ayuda oficial sigue siendo limitada en comparación con la escala y la amplitud geográfica de la crisis.
Pasan las semanas, pero no hay fecha de regreso
A medida que pasan las semanas, el desplazamiento ya no es un acontecimiento de emergencia como lo fue en sus primeros días, sino más bien un estilo de vida temporal a largo plazo. Muchas familias ya no se preguntan cuándo terminará la guerra, sino cuándo será posible regresar.
Las casas dañadas, los pueblos parcial o totalmente destruidos y las infraestructuras devastadas hacen que la idea de regresar sea complicada, incluso si cesan los combates. Aquí, en el muelle, las prioridades de la gente van cambiando poco a poco: De esperar a que cesen los bombardeos, a buscar una educación para sus hijos, luego un trabajo temporal, después una forma de sobrevivir un día más.
Atardecer al borde de la espera
Al atardecer, algunos de los desplazados se sientan en el saliente de piedra que da al mar. Observan el horizonte en un largo silencio, como si buscaran un camino de vuelta, o una señal de que esta etapa no es un destino permanente.
En estos momentos, las tiendas no son sólo un refugio temporal, sino un pesado marcador de un duro periodo para la gente del sur. Un tiempo en el que la guerra se cruza con el invierno, la ansiedad con la espera y la esperanza con una realidad que aún está abierta a todas las posibilidades. Hasta entonces, el embarcadero del Beyal sigue siendo un espacio de vida temporal. Para la gente que espera el final de la guerra antes que cualquier otra cosa.